Me dió la impresión la otra mañana,
Que los cuchillos son, por sobre todo,
Imprecisos, juguetones y vividores,
Por no decir desventurados, flojos y malcriados
No hacen nada más
Que buscar frías y plomas mañanas de invierno
Para nadar entre margarina
Y acariciar humeantes y doradas marraquetas.
Lástima que no lo saben.
Si los gritos en mí
Fueran más suaves,
Si tu falda tapara
Un poco más que tus piernas,
El silencio podría ser mí lenguaje
Si el niño dejara de creer en sus manos creadoras
Si algo me perteneciera y
Mí cuerpo no me fuera ajeno
El silencio podría ser mi lenguaje
Si pudiera ir al baño sin llorar,
Si dios llorara y yo sintiera piedad
El silencio podría ser mi lenguaje
Y como si soy adicto al fornicio sin sentido del las letras
Y como si ni el viento lo aguanta
Y como si no aguanto ver pasar hombres por las calles
Muriendo lentamente
Siendo comidos por arrugas y polvo
No lo se y mientras sigo escribiendo
Y tú sigues leyendo
Las hojas vuelven a caer.
El silencio no puede ser mas mi lenguaje.
Alfonso gArcía
