Me dió la impresión la otra mañana,
Que los cuchillos son, por sobre todo,
Imprecisos, juguetones y vividores,
Por no decir desventurados, flojos y malcriados
No hacen nada más
Que buscar frías y plomas mañanas de invierno
Para nadar entre margarina
Y acariciar humeantes y doradas marraquetas.
Lástima que no lo saben.
Si los gritos en mí
Fueran más suaves,
Si tu falda tapara
Un poco más que tus piernas,
El silencio podría ser mí lenguaje
Si el niño dejara de creer en sus manos creadoras
Si algo me perteneciera y
Mí cuerpo no me fuera ajeno
El silencio podría ser mi lenguaje
Si pudiera ir al baño sin llorar,
Si dios llorara y yo sintiera piedad
El silencio podría ser mi lenguaje
Y como si soy adicto al fornicio sin sentido del las letras
Y como si ni el viento lo aguanta
Y como si no aguanto ver pasar hombres por las calles
Muriendo lentamente
Siendo comidos por arrugas y polvo
No lo se y mientras sigo escribiendo
Y tú sigues leyendo
Las hojas vuelven a caer.
El silencio no puede ser mas mi lenguaje.
Alfonso gArcía
Disculpe:
No es mi intención
no es ni a sido nunca mi intención
hacerla mirar donde no quiere,
se que es mucho mas fácil seguir con el guión,
tomar un café (Express)
quizá un cigarro para no estar sola,
trabajar
volver a leer
re-probar su cama
salir
y si se pierde
seguir leyendo.
Pero existen dos cosas,
tres,
unas cuantas,
también existen los brazos,
los ojos, los olores que pierden los ojos,
los dedos, los sonidos que escapan de los olores,
de las paredes
de los versos
Te lo digo a tí, no por simple capricho,
es que tu nombre estaba en las cosas,
en las letras de las cosas,
en los nombres de las cosas,
pensé que te pertenecían,
que eran tuyas y que se te habían perdido.
No te lo iba a preguntar,
busque primero en las cosas perdidas,
en el diario,
nada,
si las cosas no son tuyas y si te he interrumpido
mas de lo normal
solo arruga,
que no se si te lo escribo por confabulación
por no omisión
por no estimulación
o no erección.
Nada queda hoy que sea de oro.
Alfonso gArcía
"Así andaban, Punch and judy, atrayéndose y rechazándose
como hace falta si no se quiere que el amor
termine en cromo o en romanzas sin palabras"
(Julio Cortazar, Rayuela).
Lo que sucede es que te odio,
Lo que sucede es que necesito matarte,
por que amarte y conocerte no es más que matarte
lo que sucede es que te respiro
lo que hastía y enajena.
Y como no odiarte, si amarte,
es odiarte con sutileza,
salí de los senos maternales,
porque su leche no saciaba,
y hoy malditamente confundido
no logro de los tuyos escapar.
Y como no odiarte si amarte
es odiarte con sutileza,
es robarte el pelo sin manos,
es correr detrás de ti
para ver si doblas siempre en la misma esquina,
es tu asfixia y mi llanto en el útero
No logro traspasarte ni tenerte,
yo no te elijo,
tu no me vez,
pero terminamos cada noche
todas las noches
esa noche ,entre sabanas,
hablando de infancias
Te veo salir del metro,
Salir a las calles, salir a tu casa,
Salir a los árboles
Siempre saliendo…
Te llamo en silencio
Siempre en silencio
Siempre en silencio
Para no perder el minuto de hablarte.
Alfonso gArcía
De vez en cuando pienso en ti,
De vez en cuando duermo en ti,
De vez en cuando me río de ti,
De vez en cuando no te en TI endo.
De vez en cuando yo me levanto,
De vez en cuando soy Jesucristo,
De vez en cuando duermo entre olores de mañana,
Devez en...
¿cuanto?.
De vez en cuando miro a una mujer,
De vez en cuando miro la mujer,
De vez en cuando yo también.
De vez en cuando leo el horóscopo,
De vez en cuando balbuceo (tambien baboseo),
De vez en cuando termino de escribir algo.
Alfonso gArcía
No existe nada mas triste,
que necesitar escribir
cuando estas en el baño,
tener que cambiar la utilidad del papel,
pensar que no existen lápices
y otra idea mas
que se pierde
con solo
tirar
la cadena.
Alfonso gArcía
Río, como, bebo y juego
respiro y paso,
muero.
Vuelvo a despertar y a salir
y no se detiene nada,
en que mentira vivimos
no se cansan
una y otra vez los ojos
vuelven a abrir
aprendo a caminar
y caminando olvido caminar.
Postrado otra vez de
espaldas al piso
mientras mas miro al cielo
mas me hundo en la tierra.
Lunes,
quizá martes,
sangro por no llorar
escribo por que no dejo de
respirar.
