Me dió la impresión la otra mañana,
Que los cuchillos son, por sobre todo,
Imprecisos, juguetones y vividores,
Por no decir desventurados, flojos y malcriados
No hacen nada más
Que buscar frías y plomas mañanas de invierno
Para nadar entre margarina
Y acariciar humeantes y doradas marraquetas.
Lástima que no lo saben.
Si los gritos en mí
Fueran más suaves,
Si tu falda tapara
Un poco más que tus piernas,
El silencio podría ser mí lenguaje
Si el niño dejara de creer en sus manos creadoras
Si algo me perteneciera y
Mí cuerpo no me fuera ajeno
El silencio podría ser mi lenguaje
Si pudiera ir al baño sin llorar,
Si dios llorara y yo sintiera piedad
El silencio podría ser mi lenguaje
Y como si soy adicto al fornicio sin sentido del las letras
Y como si ni el viento lo aguanta
Y como si no aguanto ver pasar hombres por las calles
Muriendo lentamente
Siendo comidos por arrugas y polvo
No lo se y mientras sigo escribiendo
Y tú sigues leyendo
Las hojas vuelven a caer.
El silencio no puede ser mas mi lenguaje.
Alfonso gArcía
Disculpe:
No es mi intención
no es ni a sido nunca mi intención
hacerla mirar donde no quiere,
se que es mucho mas fácil seguir con el guión,
tomar un café (Express)
quizá un cigarro para no estar sola,
trabajar
volver a leer
re-probar su cama
salir
y si se pierde
seguir leyendo.
Pero existen dos cosas,
tres,
unas cuantas,
también existen los brazos,
los ojos, los olores que pierden los ojos,
los dedos, los sonidos que escapan de los olores,
de las paredes
de los versos
Te lo digo a tí, no por simple capricho,
es que tu nombre estaba en las cosas,
en las letras de las cosas,
en los nombres de las cosas,
pensé que te pertenecían,
que eran tuyas y que se te habían perdido.
No te lo iba a preguntar,
busque primero en las cosas perdidas,
en el diario,
nada,
si las cosas no son tuyas y si te he interrumpido
mas de lo normal
solo arruga,
que no se si te lo escribo por confabulación
por no omisión
por no estimulación
o no erección.
Nada queda hoy que sea de oro.
Alfonso gArcía
